Когда я был грустным и подавленной жизнью, рассказы просто текли в моей голове. Это было похоже на кран без каких-либо элементов управления. Мои идеи могли бы заполнить страницы, главы книги. Теперь, в лучшем уме я не могу поставить историю вместе, если я позаимствовал его.
Истории пришли с горя, травмами, депрессиями ........ Где же история с счастьем?
Разбитый ........ Кто-нибудь был там?